Jeg ventet på bussen første nyttårsdag. Minusgradene hadde bitt seg fast i kinnene mine og Akersgata var tom. Jeg ventet utålmodig på at de gule prikkene på tavlen skulle skifte formasjon, og lede 37-bussen litt raskere til meg, litt raskere opp Ullevålsveien og til vår overopphetede leilighet. Det øyeblikket da jeg ventet på bussen var litt spesielt. Det var et sånt øyeblikk når man ser klart for seg alt man skal gjøre, og hva året vil inneholde. Jeg så nytt pennal, nye tusjer og fargerike overskrifter, ringpermer med fargekoder, og givende og kreative (og utviklende og hjertevarmende osv.) begivenheter notert i kalenderen med sirlig skrift. Gjerne med kalligrafipenn. Jeg hørte alle løsningene på tekster jeg har stått fast med, og fikk nye idéer av gatelyset. Jo kaldere jeg ble, og jo mer jeg forsøkte å ordlegge følelsen av frostroser i ansiktet, desto varmere ble jeg i hjertet. Og litt trist. Det henger ofte sammen, har jeg skjønt, og det er visst slik det skal være.I hodet mitt komponerte jeg brev til venner og håpløse forelskelser, og planla når jeg neste gang skal drikke rødvin i min røde kjole. Noe må gjøres for å unngå vinterens antiklimaks, godt lenket fast i januars lange og kalde ettermiddager. Men så er det disse stundene hvor man egentlig ikke vil at bussen skal komme, for til tross for kalde lår og føtter har man en liten stund for seg selv. Man kan ikke gå noe sted eller rekke noe annet på veien. Hvis du vil rekke bussen må du bli. Og når har man egentlig ellers tid til å se nøye på snøflakene? De er pene, og kan ikke puttes i lommen. Kanskje det er derfor vi syns de er ekstra pene. Vi er vant til å få det som vi vil, men det er ikke alt vi kan kontrollere.
Jeg var verdensmester, jeg. I syv minutter. Alle trenger sine egne syv minutter iblant.
Jeg har sagt det før. Kom an, hverdag! Jeg skal nok få det riktig så fint, selv om mine syv minutter var stappfulle av visjoner som aldri kommer til å realiseres. Eller, kanskje? Det er jo faktisk jeg som bestemmer.
Velkommen 2010, og godt nytt år, alle sammen.




